Игорь Александрович Бехтерев родился на станции Донгуз Оренбургской области в 1948 году.
Сначала учился в Московском институте им. Губкина, из которого перевелся в Литературный институт имени Горького.
Игорь Александрович сотрудничал в центральных газетах и журналах: «Новый мир», «Родина», «Литературная Россия», работал в издательстве «Детская литература».
Именно там проявился редакторский талант И.А. Бехтерева.
С 1994 года живёт в Оренбурге. Является создателем и первым редактором альманаха «Гостиный двор», выпустил 21 номер.
При И.А. Бехтереве каждый выпуск альманаха являлся поистине литературным событием в жизни Оренбуржья, в отличие от сегодняшних времен, Игорь Александрович не допускал в альманахе засилья местной и пришлой окололитературной шушеры.
Игорь Александрович – не только непревзойденный редактор, но и поэт и переводчик, автор трех стихотворных сборников. Лауреат многих литературных премий: «Оренбургская лира», «Капитанская дочка», Шолоховской премии «Они сражаются за родину».
Сегодня мы предлагаем вниманию нашего читателя два стихотворения И.А. Бехтерева, посвященные Оренбургу.
В том городке, где милиционеры
На перекрёстках семечки грызут,
Где что ни двор - то самородный скверик,
Где Чкалов встал на европейский берег,
Одни мои знакомые живут.
"В родстве мы с ними", - мать сказала мне.
Возможно, что и верно.
По Адаму.
Но чтобы больше не печалить маму,
Я к ним зашёл однажды по весне.
Хозяевам уже немало лет.
Но в общем-то не так они и стары,
Чтоб жить на свете одинокой парой,
А вот детей и не было и нет...
Накрыл на стол.
Садимся.
- Мы так рады...
Вот, угостись...
И всё вниманье - мне.
- Ах, нет, спасибо, ничего не надо!..
Фамильные портреты на стене,
Часы неторопливого обеда,
Потом степенный, церемонный чай.
Неловкая завяжется беседа
О том, о сём, и снова невзначай
Вдруг оборвётся...
Вынести ли взгляд,
Когда любуются любым твоим движеньем!
Сморозишь ли ты глупость невпопад
Иль тянешься за редкостным вареньем –
Всё умиляет добрых стариков:
Они друг к другу живо обернутся,
Они друг другу тихо улыбнутся
С такою кроткою и нежною тоской...
Но поздно.
Ночь.
И я спешу домой.
Я раньше думал, что любовь - награда:
Её вначале надо заслужить,
Её вначале заработать надо!
Но вот поди ж, попробуй позабыть
Тот городок, где милиционеры
На перекрёстках семечки грызут,
Где что ни двор - то самородный скверик,
Где Чкалов встал на европейский берег
И где мои знакомые живут.
СТАРЫЙ ОРЕНБУРГ
Улицы Буранные, Степные,
Мёрзлый визг калиток и ворот...
Сами-то названья ледяные,
А уж в зимы - оторопь берёт!
Вот идешь - бежишь, вернее, - кроет
Буря мглою! Не видать ни зги!
Шаг шагнул — и землю носом роешь,
Ладно хоть не вышибло мозги.
Улицы... Углы, сараи, бани,
Из колючих проволок плетни,
Кучи всякой мерзости и дряни,
Норы, горы, ямы, дыры, пни.
Но зато как сладко, тонко, нежно
Пахло дымом, ужином, жильём,
Как лучились ставни в тьме безбрежной,
Как манили счастьем и теплом!..
Входишь в промороженные сени,
Кашляешь, сморкаешься, хрипишь,
И в углу нашарив старый веник,
По пальто и валенкам стучишь.
И пока гремишь ты оживая,
Приводя себя в достойный вид,
Тонкая, любимая, сквозная,
Приоткроет дверь и в щель глядит.
А за нею, сквозь её девичество,
Свет такой... ну, несказанный свет!
Нет уже такого электричества,
Да и улиц этих тоже нет.
